... el calor se babea, escupe su saliva inmunda. Las gotas caen una a una. Acarician mi frente, bajan por las sienes, resbalan por el cuello, juegan en mi espalda. Todo lo mojan asquerosamente.
El calor suda su desgracia. Llora su tristeza.
El calor chorrea su agónica baba de fiaca.
Y entonces,  nadie tiene ganas de hacer nada.

... no cayó ni una gota. Ni una sola gota. Ni una sola condenada gota.
Y sigue el agobiante frenesí del termómetro. Treinta grados. Treinta y uno. Treinta y dos.
Calor. Mucho mucho calor para este noviembre de primaveras apuradas...